Vou sempre escutando, devagarinho, (e é sem pressas que a insídia se instala) o mesmo ruído de morte que nos rói e nos persiste, como um coração que foi tragado pelo nevoeiro. A porta imponente da Igreja matriz, seus santos solitários, em seus nichos mal cuidados. As ruas, luminosas e sonoras, repletas de lajes soerguidas pelos esforços inglórios, contra tão grande força. Tanto esforço derradeiro. Morre-se por tudo e por nada neste país inteiro. Os muros. Os muros invisíveis de castelos derrocados, postos no presente. Caminhos que nada edificam. Paredes que a nada conduzem. Morre-se por tudo e por nada neste país onde sempre nos desiludem. Tudo isto sobre um tom uniforme e denegrido pelas sombras do costume. A gente tornou-se humidade, entranhamo-nos na má consolação das festas e, pouca mossa fazemos à pedra eterna. Ao tempo que nem passou. Não se lhes dá a ideia de morrerem, contanto lhes prometam Verões de infinito; promessas e promessas de futuro. E não s